Он махнул рукой и пошел в подсобку, что-то бормоча про «развели тут романтику». Но я видел: он улыбался. Впервые за семь лет он улыбался не пионам, а живым людям.
Мы сидели на лавочке до семи утра. Пион стоял в стакане с водой, который я принес из квартиры. Катя гладила лепестки и говорила:
‒ Знаешь, я думала, что любовь ‒ это когда цветы, рестораны, путешествия. А сейчас поняла: любовь ‒ это когда поливаешь цветы каждый день, потому что она их любила.
Я обнял ее. И подумал, что сегодня я впервые за много лет не стыжусь своих чувств.
А на следующий день я купил лейку. Настоящую, новую, не ржавую. И пришел к дяде Ване в шесть утра.
‒ Ну что, ‒ сказал он, глядя на мою покупку. ‒ Теперь у тебя своя будет. Мне подсобку не загромождай.
‒ Хорошо, ‒ улыбнулся я.
Мы поливали пионы вместе. Молча. Но это было хорошее молчание.
Через неделю Катя приехала с рассадой. Сказала: «Дядя Ваня, а можно я еще сбоку посажу? Там место есть». Он долго ворчал, что «землю копать придется», но потом сам принес лопату.
К осени у нас во дворе появилась еще одна клумба. На ней росли белые пионы. Катины.
Я все думаю: как же я раньше не замечал? Сколько раз проходил мимо, злился на старика, считал его чокнутым. А он просто любил. Так, как умел. Не умел говорить. Не умел плакать при чужих людях. Он плакал по ночам, на корточках, перед цветами.
Мы часто ищем любовь в больших словах. В кольцах, в свадебных платьях, в заявлениях «я буду с тобой навсегда». А она, оказывается, вот она ‒ в старой лейке, в пионах, которые кто-то поливает каждое утро, даже когда никто не видит. Потому что обещал.
Дядя Ваня так и не научился плакать при нас. Но я видел однажды, как он, закончив полив, погладил лист пиона и сказал тихо:
‒ Лариса, а этот парень ничего. И девушка у него добрая. Может, что-то у них и получится.
Я сделал вид, что не расслышал.
***
Мы с Катей поженились в августе. На свадьбе не было ресторана и тамады. Мы просто накрыли дома стол, позвали дядю Ваню. Он долго отказывался, но потом пришел, надев чистую рубашку ‒ единственную, что висела в подсобке на вешалке.
‒ Счастья вам, ‒ сказал он, подняв бокал. ‒ Не повторяйте моих ошибок.
Мы и не повторяем.
***
Очень часто мы с дядей Ваней вместе капаемся на клумбе. Работаем молча.
И с трепетом ждем, когда расцветут пионы.
Бордовые и белые…
Наши.
Автор: Сушкины истории