Я вношу его под своды “моей рощи” и…здороваюсь.
Я так всегда делал.
Сын просит, чтобы я опустил его на землю.
– Чем так пахнет, папа?
Запах прелой, старой листвы перемешивается с новой зеленью, цветут медуницы и ландыши, вдали журчит ручеёк, мой стрый друг.
-Так пахнет детство, малыш запомни это…
-Твоё?
-И моё тоже.
Мы бежим с сыном к ручейку…Я припадаю к холодной воде и начинаю пить.
Сын ждёт когда остынет бутылка с его водичкой, но не выдерживает, зачерпывает в ладоши воды и начинает осторожно пить…
-Пап…она сладкая.
-Смотри, горлышко…
-Мне кажется, она волшебная…вода.И поэтому у меня ничего не заболит.
Передохнув, мы идём дальше.
Я вижу, что сын идёт и начинает спотыкаться.
-Устал?
-Неее, – глазёнки его закрываются.
-Иди сюда, я беру сына на руки, он блаженно прикрывает глаза и кладёт свою голову мне на плечо.
-Я, чуть- чуть отдохну, папа?
-Да, малыш.
-Пока, пока…я приду потом, хорошо. Нет, я не испугаюсь…
Я не придаю значения бормотанию сына, видимо устал, много эмоций и малыш болтает во сне…
***
Мы живём уже неделю у бабушки, деда не стало два года назад.
Я чиню ей крышу, поднимаю упавший забор, слушаю про непутёвого сына Петра, который никак не хочет жениться, а мотается всё по каким-то метеостанциям.
Про дочку Леночку которая вышла замуж за испанца и внуков теперь бабушка видит только по видеосвязи.
– Приезжай почаще, Юрочка, – просит бабушка, – и Алёшку привози, какой он…Юра…точно, как ты в детстве…Смотрю давеча, собрался куда -то…
Я спрашиваю, куда мол, Алёшенька.
А он мне отвечает, что быстро сбегает землянички, нарвёт…
Ведь запомнил, Юрочка…Два раза с ним сходила…
-А где он сейчас?- я всполошился.
-Да чего ты, милый, спит Алёшка, это же он с утра бегал…
Я решил проследить за сыном куда он ходит…
На следующий день проснулся раньше него и сделал вид, что сплю.
Смотрю, быстро собрался и нырнул в лаз в заборе, ещё мой лаз…
Я перемахнул через забор и поспешил следом за сыном.
Подходя к роще, я услышал звонкий Алёшкин голосок и ещё чьи-то голоса…
-Мы сражались, как львы…
– Постой, Эльф…давай мы сначала побегаем с Алёшей…
Я чуть не упал когда, увидел как Нимфа, Фавн и Эльф взявшись за руки, водят вокруг Алёшки хоровод…
-Они что, настоящие?- прошептал я вслух.
-Конечно, Юрочка, просто ты вырос и больше не смог их увидеть…или не захотел
-Но сейчас -то я вижу.
-Да.
-Но…как.
-Ты просто захотел увидеть…
Они ждали тебя и очень переживали, что ты про них забыл…
Вы люди, становясь взрослыми, перестаёте верить в чудо…
Вы не верите своим глазам и ушам, вы верите только тому, что вам говорит кто-то, тому во что вам приказывают верить…
Вам говорят, что чуда не существует и вы верите.
А на самом деле Юра каждая минута твоей жизни — это чудо.
-Кто это говорит?
-Дух леса, мальчик…
Я вижу, как Нимфа качает моего сына, а Эльф тихонько рассказывает ему свою бесконечную песнь славы, старый фавн играет на своей волшебной дудке…
-Здравствуй, мальчик – шепчут они мне, – ты пришёл…мы счастливы…
Когда я стал старым, мой сын сделал меня дедом, я уехал в деревню к моей тёте – бабушке, каждое утро я уходил в рощу и становился там мальчиком…
Каждое утро я слушал рассказы Эльфа, перед моими глазами проходили строем эльфийские полки , старый фавн просил меня пробежать с ним, а нимфа гладила меня по голове и просила, чтобы я закрывал глазки и спал…
-Отец…ты не стареешь совсем…Знаешь, когда я был маленьким, я придумал себе, что в роще живёт старый фавн, нимфа и эльф…- говорит мне приехавший в гости сын с внуком.
-А сейчас ты их не видишь?
-Нет, конечно, отец…Это были детские фантазии. Слушай, а ты не видел Антона?
Антон, это мой внук и я не скажу Алёшке, что Антошка ходит по утрам за земляникой…Пока не скажу…
-Да спит вон…
-Хорошо…хорошо у тебя здесь, отец.
-Хорошо…
В какой -то момент мы действительно перестаём верить в чудо, а те кто верят…люди их зовут чудаками и смеются над ними.
Но, наступает момент и ты понимаешь, что всё не вечно и только вера в чудо может быть бесконечной…
И только это помогает выжить и не сойти с ума…
Когда -то верили — в звезду, в рассвет, в ручей…
А нынче — в счёт, прогноз, пустую речь людей.
Забыли чудо — как весна журчит в апреле,
Как светит солнца свет, в неистовых метелях.
Но, чудо вот оно, живёт дыша в тиши,
В дыханье трав, в росинке на ковше.
Оно не крикнет, не блеснёт, как меч в бою.
Оно шепнёт душе:” Я здесь, я рядом, я люблю и жду”
Автор: Мавридика де Монбазон