…

Надо было уже что-то решать, но решать не хотелось. И он спал. Мучительно. Уже часов двенадцать…
– Странно, однако. Сколько можно спать? – женщина сидела в большом уютном кресле и вышивала крестиком.
Когда ей было особенно плохо, она брала пяльцы и вышивала. Это успокаивало…
Вечерело…
Муж не выходил из спальни, она туда не заходила. Ей было противно…
Ночью она всё же не выдержала и открыла дверь.
– Ты так и будешь спать? – громко спросила она. – Может, поговорим?
Он молчал…
Женщина подошла к нему и потрогала руку. Та была совершенно холодной..
– Умер во сне, как праведник, – сказал приехавший врач.
– Он просто не хотел просыпаться – вздохнула она…
На похоронах у гроба стояли две женщины.
– Он хоть был счастлив в ту… последнюю ночь? – пересилив себя, спросила жена.
– Нет, мы в ту ночь расстались. – тихо ответила любовница.
– Я предложила от вас уйти, но он сказал, что не может. Потому что любит… Вас…
И они обе разрыдались…

~Елена Серова~