– Сонь, Тор у нас собака, а не пони, – смеется подошедший Андрей, наблюдая, как пыхтящая дочь почти забралась на улегшегося у ног Насти пса.
И, переглянувшись со смеющимися глазами жены, подхватывает повизгивающую дочку-юлу, чтоб уже через минуту всей семьей, включая подпрыгивающего рядом «Толя», направиться к выходу из парка.
И не успевает ничего понять, когда собака срывается с места и буквально за считанные секунды пересекает оставшееся до выхода из парка пространство. А там…
На краю проезжей части – ребенок. Девочка. Сонина ровесница. Розовый бантик, мягкий рюкзачок-слоник, блестящие сандалики и… нарастающий визг тормозящей легковушки!
Истошный крик зазевавшейся матери… Бегущий, вытянувший руки, понимающий, что не успевает, отец… Застывшие прохожие… И темная, почти черная, тень оказавшейся рядом за секунду до катастрофы собаки.
За шкирку. Рывком. Выдернул. Успел! И люди плачут. Прижимают к себе ребенка, ощупывают. Слова льются, как капли дождя из прохудившегося неба… Много… Бестолковые…
И осознание. Глухое, болезненное:
-Трош! – вскрикнули почти одновременно, поднимая взгляды от напуганной, плачущей, но живой и невредимой дочери, – Троша…
А он не оборачивается. Стоит, уткнувшись покатым лбом в ноги подбежавшего Андрея. Дрожит. Чувствует, как подоспевшие следом Настасья и Сонечка рядом с боков обнимают… и дышит. Живой. Любимый. Их. Тор.
А на других, тех, что застыли в нескольких метрах, не смотрит, хоть и не забывал никогда. Зачем? Он теперь Андрею с Настей да малышке Сонечке, его в мокрый нос целующей, предан. До кончика хвоста виляющего предан!
Ненужный в той, другой, семье оказавшийся. Неугодный. Преданный.